— Ну здравствуй, Ринка, — усмехнулся он, прожигая меня жадным взглядом, пока я вжималась в холодные двери лифта. — Привет, Миша, — прохрипела я, не в силах унять дрожь. — Что же ты… — он сделал последний шаг, сокращая расстояние до нуля, — убегаешь? Я тебя так пугаю? — Да, — выдохнула я едва слышно. — Уже не любишь? — его глаза впились в мои. Голод. Боль. Злость… Столько злости, что спасения больше нет. Добегалась. — Нет, — ответила я, словно подписывая себе приговор. Он резко втянул воздух, смешав дыхание с рычанием. — И куда это ты собралась? — его голос стал жёстким, почти приказывающим. — Это не твоё дело. — Ошибаешься, милая, — он схватил меня за шею и притянул к самому лицу. — Теперь ты — моё.